dame la mano y me amarás.
Como una sola flor seremos,
como una flor, y nada más...
El mismo verso cantaremos,
al mismo paso bailarás.
Como una espiga ondularemos,
como una espiga, y nada más.
Te llamas Rosa y yo Esperanza;
pero tu nombre olvidarás,
porque seremos una danza
en la colina y nada más...
Que no reprocho sin analizarme yo mismo
No juzgo sin derecho
Respeto si exijo lo mismo.
Hoy decidí que nada detiene mis planes
Que no hay cabida para el pesimismo
Que la vida es magia con sentido,
Cada palabra es una semilla que germina
Cada acción es el inicio de un majestuoso proyecto
Hoy decidí que sólo yo
soy causante de mis alegrías
Soy yo quien trabajo en torno a ellas,
Que no hay imposibles que me limiten
Ni medidas que me enseñen lo bella que es la vida
y todo lo que se desprenda de ella.
Hoy decidí que la vida es bella
Y no pienso perder la satisfacción
De vivirla yo mismo.
Debía tener siete u ocho años
Ha pasado tanto tiempo
Han pasado más de sesenta años
No le he querido hablar
Se hubiera asustado
Sigue teniendo aquella quebrada sonrisa
Y sigue asombrándose de casi todo
Le gusta estar solo
También le gusta estar con su perro
un cántico al mundo.
Hoy quiero yo soñar
y hablar del mundo.
Me imagino otro mundo
diferente, como un pájaro
que volando va
liberado, ya, de su jaula.
Después llega el mañana
y una brisa inmunda
y una niebla espesa
nos lo vuelve a ocultar.
Así de sueño en sueño,
de realidad en realidad,
como barca que navega
de mar en mar, andamos.
Quizás un día el sueño,
sueño de recién nacido,
se convierta en una verdad,
la del pájaro que vuela.
Vuelo de libertad,
vuelo de ensueño,
vuelo que no es vuelo,
vuelo que no acabe jamás.
La guitarra
hace llorar a los sueños.
El sollozo de las almas
perdidas
se escapa por su boca
redonda.
Y como la tarántula,
teje una gran estrella
para cazar suspiros,
que flotan en su negro
aljibe de madera.
el impoluto lienzo
pasivamente aceptará tus huellas.
Hiéndelo libremente, sin prejuicios.
Pero no te abandones a las facilidades,
no desmayes la guardia,
sé siempre muy exacto.
Que lo que digas surja desde dentro,
que las cosas se nombren a sí mismas,
que las palabras jueguen
a juegos de palabras, si les gusta,
y que tu propia vida
vaya manchando el verso
con sus botas gastadas.
La diaria trashumancia del barro, esta deletérea sensación humana de saberse nómadas del tiempo que nos roba la sombra, nos recuerda la ira de los dioses, la venganza por el hurto ancestral del fuego. Es esto: caminar sin rumbo hacia el olvido, sortear las tumbas del deseo y del fracaso, compartir la incertidumbre con las tribus hermanas oliendo el aire y sus serpientes lo mismo que una loba. Nada más solitario que el hombre y su condición de hombre fugaz y trashumante que pasa las tardes mirando las
veletas. |
Nada más solo que un poblador del desierto necesitado y áspero. Observa, y no lo pienses, cómo te excluyen los planetas. Van llegando al estanque las últimas
palomas mientras tiendes los brazos a la
noche en atávico rito de estrellas
incipientes. Mas ya nada te salva. No hay más remedio, tú eliges: Nietzsche, el alcohol, la demencia,
el suicidio. |
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Tengo muchas llaves para casa
alguna.
Tengo una ventana que no tiene luna.
Tengo una cascada sin musgo ni
flores
colgando del río de mis sinsabores.
Tengo la humedad agarrada al alma
y una pena negra que nunca descansa
porque no tengo tus ojos, ni tus
labios, ni tu cara.
Porque no te tengo a ti…y sin ti –
amor – no tengo nada.
😷 👃 😷 👄 😷 👃 😷 👃 😷 👄 😷 👃 😷
Hay que inventar respiraciones
nuevas.
Respiraciones que no sólo consuman el
aire,
sino que además lo enriquezcan
y hasta lo liberen
de ciertas combinaciones taciturnas.
Respiraciones que inhalen además
las ondas y los ritmos,
la fragancia secreta del tiempo
y su disolución entre la bruma.
Respiraciones que acompañen
a aquel que las respire.
Respiraciones hacia adentro del
sueño,
del amor y la muerte.
Y para eso hay que inventar un nuevo
aire,
unos pulmones más fervientes
y un pensamiento que pueda
respirarse.
Y si aún faltara algo,
habría que inventar también
otra forma más concreta del hombre.
Cada rosa gentil ayer nacida,
cada aurora que apunta entre
sonrojos,
dejan mi alma en el éxtasis sumida…
¡Nunca se cansan de mirar mis ojos
el perpetuo milagro de la vida!
Años ha que contemplo las estrellas
en las diáfanas noches españolas
y las encuentro cada vez más bellas.
¡Años ha que en el mar, conmigo a
solas,
de las olas escucho las querellas
y aún me pasma el prodigio de las
olas!
Cada vez hallo la Naturaleza
más sobrenatural, más pura y santa.
Para mí, en rededor, todo es belleza:
y con la misma plenitud me encanta
la boca de la madre cuando reza
que la boca del niño cuando canta.
Quiero ser inmortal, con sed intensa,
porque es maravilloso el panorama
con que nos brinda la creación
inmensa;
porque cada lucero me reclama,
diciéndome al brillar: “¡Aquí se
piensa,
también,
aquí se lucha, aquí se ama!”.
Esta vida que asquerosidad 
Cuando lejanos sonidos
Es una tarde mustia y desabrida
de un otoño sin frutos, en la tierra estéril y raída donde la sombra de un centauro yerra.
Por un camino en la árida llanura,
entre álamos marchitos, a solas con su sombra y su locura, va el loco hablando a gritos.
Lejos se ven sombríos estepares,
colinas con malezas y cambrones, y ruinas de viejos encinares coronando los agrios serrijones.
El loco vocifera
a solas con su sombra y su quimera. Es horrible y grotesca su figura; flaco, sucio, maltrecho y mal rapado, ojos de calentura iluminan su rostro demacrado. |
Huye de la ciudad... Pobres maldades,
misérrimas virtudes y quehaceres de chulos aburridos, y ruindades de ociosos mercaderes.
Por los campos de Dios el loco avanza.
Tras la tierra esquelética y sequiza -rojo de herrumbre y pardo de ceniza- hay un sueño de lirio en lontananza.
Huye de la ciudad. ¡El tedio urbano!
-¡carne triste y espíritu villano!-. No fue por una trágica amargura esta alma errante desgajada y rota; purga un pecado ajeno: la cordura, la terrible cordura del idiota. |
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Tú no puedes volver atrás
porque la vida ya te empuja
como un aullido interminable.
Hija mía es mejor vivir
con la alegría de los hombres
que llorar ante el muro ciego. Te sentirás acorralada
te sentirás perdida o sola
tal vez querrás no haber nacido.
Yo sé muy bien que te dirán
que la vida no tiene objeto
que es un asunto desgraciado. Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.
La vida es bella, ya verás
como a pesar de los pesares
tendrás amigos, tendrás amor. Un hombre solo, una mujer
así tomados, de uno en uno
son como polvo, no son nada.
Tu destino está en los demás
tu futuro es tu propia vida
tu dignidad es la de todos. |
Otros esperan que resistas
que les ayude tu alegría
tu canción entre sus canciones.
Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso. Nunca te entregues ni te apartes
junto al camino, nunca digas
no puedo más y aquí me quedo. La vida es bella, tú verás
como a pesar de los pesares
tendrás amor, tendrás amigos.
Por lo demás no hay elección
y este mundo tal como es
será todo tu patrimonio. Perdóname no sé decirte
nada más pero tú comprende
que yo aún estoy en el camino.
Y siempre siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso. |
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